|
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
|
Дорогие писатели и поэты!
Продолжаем нашу викторину.
Напомним, в каждой ее серии мы публикуем пять стихотворений и предлагаем вам угадать, какое из них написано рукой признанного мэтра литературы. Остальные четыре опуса прислали нам читатели, участники конкурса «Таланты и графоманы» на сайте «Леноблинформ».
Бежать за подсказками в "Яндекс" и "Гугл" нельзя! Сможете ли вы сами, пользуясь лишь своей логикой, интуицией и чувством гармонии, определить, кто истинный гений, а кто – всего лишь графоман?
Задача нашего эксперимента, конечно, не в том, чтобы выявить среди вас эрудитов и знатоков. Просто нам кажется, что среди наших конкурсантов немало талантливых людей, мы хотим открыть их таланты миру, а заодно понаблюдать, как различается непредвзятая читательская оценка строк, написанных великими, от тех, что написаны неизвестными (пока) авторами.
Поделитесь с нами своими впечатлениями! Какое из пяти стихотворений вам понравилось больше всего и почему? А если вы тоже сочиняете стихи, то пришлите их нам по адресу fotolenobl@yandex.ru, и, возможно, в один прекрасный день вы тоже увидите их в нашей викторине!
Как мало нужно человеку
Давно стихов я не писала.
Душа не пела, не цвела.
Утомлена от жизни стала,
И муза брошена была.
Как мало нужно человеку,
Чтоб жизнь испортить и забыть,
Что могут быть туманы золотые,
И росы могут радужными быть.
Когда на ласку, вдруг, тебе ответят
- Да, подожди! Не время для стихов.
И звёзды яркие уже не светят,
А тускло меркнут на небе ночном.
Как мало нужно человеку,
Чтоб сердце в нём ожило вновь,
И закипела бы, запенилась,
В артериях густая кровь.
Один лишь взгляд твой,
Полный нежности,
Поймать нечаянно в толпе
И убедиться, что действительно,
Он адресован только мне.
И сразу четко мысль работает,
И рифмы сами льются вновь.
Я знаю, что виною этому,
Твоё вниманье и любовь.
Всё это...
Любви заманчивые вздохи,
Пустые страхи, ахи, охи,
И трепет девичьич ресниц
Мы слышим в шорохе страниц.
Мы слышим жаркий гром баталий,
И скрип в корсетах узких талий.
И взмахи крыл заморских птиц...
Всё это в шорохе страниц.
Мы видим балы, маскарады,
Сквозь пыль военные парады,
Как губит правду злостный рок...
Всё это видим между строк.
Пустые вдохи, реверансы
И даже скучные романсы,
Движенья так прелестных ног
Мы видим между длинных строк.
Обнаженное сердце поэта
Между нами крепкая связь -
От читателя нет секрета,
И в стихах звучит не таясь
Обнаженное сердце поэта.
Счастье, радость, боль и беда -
Не проста откровенность эта -
Не обманет вас никогда
Обнаженное сердце поэта.
Ну, а вдруг не смогли понять?
И на боль твою нет ответа -
Будет плакать и будет страдать
Онаженное сердце поэта...
Шестое чувство
Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.
Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?
Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.
Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Все ж мучится таинственным желаньем;
Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;
Так век за веком - скоро ли, Господь? -
Под скальпелем природы и искусства
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.
Рукописи горят
Сегодня я сожгу свои архивы,
Все дневники и письма, все подряд.
Их лижет пламя нежно и красиво.
А рукописи все-таки горят!
* * *